Степан Балакин (1943)

Балакин Степан Степанович. Родился в 1943 году в Чимкенте. Проессиональный журналист, поэт-бард. Более 30 лет после окончания вуза в Закарпатье, живёт в Узбекистане. Неоднократно публиковался в периодической печати и в коллективных сборниках, в том числе за рубежом. Выступал в авторских программах по радио и телевидению. Один из организаторов движения авторской песни в Средней Азии и фестивалей авторской песни в Чимгане.

СОГДИАНА

Помню дальние страны
И полуденный зной.
Солнце над Согдианой,
Солнце над Бухарой.
Гордые минареты,
Башни и купола.
В спящую древность эту
Песня меня привела.

О, Согдиана,
О, Бухара!
О, вечная тайна,
Тайна зла и добра!

Возводились тут стены
От несметных врагов,
Но осыпались, тленны,
Под осадой веков.
Караваном усталым
Здесь столетья легли,
Пали в пыль Регистана
И уснули в пыли.
На пути твоём долгом
Дней-песчинок не счесть.
Кто с войною, кто с шёлком
Путешествовал здесь.
В мавзолеях безмолвных
Прах великих владык.
Нам легенды напомнят,
Как их век был велик.

Дремлет город под зноем,
Обожжён его лик.
Кто из смертных узнает,
Что в веках он хранит?
Что хранят минареты,
Что хранят купола?
Кто узнает об этом?
Вечность всё унесла!

Как за веком угнаться,
Скажи, Бухара?
...Отчего же у старца
Так улыбка добра?


БЕДАНА

Бедняжка бедана весь день под колпаком.
Как песни петь, когда такая тьма?
А кто хозяин твой?
Тоскуешь ты по ком?
Где тень твоя, которую ты соткала сама?

В кормушку кто кладёт отменный рацион,
Чтоб песни ты несла, как золотые яйца?
В урочный час во двор выносит клетку он,
Туда, где любопытные толпятся.

Они спешат впитать блаженный голос твой,
Дрожащий от обиды и от счастья.
И каждый внемлет звукам, как чуткий часовой,
И каждый ощущает соучастье.

Да и хозяин сам, проворный поводырь,
В который раз не может скрыть восторга.
И перед ним на миг встаёт иная ширь,
Свободная от ревности и торга.

Но вспоминает он, что он - всего лишь тень.
И, собирая золотые яйца,
Вновь прячет под колпак тебя и этот день,
В котором так хотел с тобой остаться!


ХАЛИДА

Пусть не гложет тебя ни печаль, ни обида.
Да пребудет с тобой только радость всегда!
С древнегреческих фресок твой профиль, Халида,
Александр Македонский забросил сюда.

В эту глушь, в эту богом забытую землю,
Где душа твоя лишь воплощенья ждала,
Ты явилась. И я, растревоженный, внемлю
Тихим странным речам - в них ни смысла, ни зла.

Сотни, тысячи лет маеты и забвенья
Ты плела для меня свой наивный венец.
Я сковал для тебя эти звонкие звенья
Драгоценной цепочки из стука сердец.

Мы сошлись на исходе двадцатого века -
Мимолётная встреча хлопковой страды.
На дороге просёлочной два человека.
Время быстро сотрёт их слепые следы!


О ЖИЗНИ

Недолговечно совершенство
Цветущей вишни вешним днём.
Ветвей короткое блаженство
Омыто солнечным дождём.
И день весны неповторимый
Погаснет вслед за сонмом дней.
И снова песню сотворим мы,
Чтоб этот миг продлился в ней.
А я глаза слегка прикрою,
Чтоб те слова не позабыть.
Ведь только ты и я, и кроме -
Одной лишь песни этой нить.
Вот так бы жить и петь, не зная
Того, что ждёт нас впереди -
Тоска ль болезни, старость злая
Или огонь любви в груди!

• Назад
• Вперёд